PAR UNÄ VOLTÄ SULÄ

Int un buf sa squarsciä
la nèbiä che d’aftüm
la brasciä sǜ i risèr
quènd che ’l sù
agh burä ’doss, a-sclent.
Adèss i ragnèr i fön bugiolä.

’Tsadèss l’è tüt un blaghé
sensä vargognä:
spèräl ad culié e d’anèl
curaj d’argent e négär
brilantin ad l’imprumèssä
buclin lüsent ad or e d’aquä.

Sla spiä d’ogni fil ad pabi
agh è na vilötä bièncä
pö na gnocä,
tücc insèmä,
i fön na quartinä cèrä
par cunsulé la tèrä stracä.

No jünä precisä a n’afträ;
prinà, i végnän mulzin
is làssän ciapé dl’arposs.
I sméan ramin di pagn
dù che la rusà la sügä
e la balä al so caplavur;

numà par un mument,
par unä voltä sulä.

PER UNA VOLTA SOLA

In un soffio si squarcia
la nebbia che in autunno
abbraccia le risaie
quando il sole
le si avventa contro, splendente.
Adesso le ragnatele fanno capolino.

Subito dopo è tutto un ostentare
senza vergogna:
riflessi di collane e d’anelli
perle d’argento e nere
brillantini della promessa (di matrimonio)
orecchini luccicanti d’oro e d’acqua.

Sulla spiga di ogni filo di giavone
c’è una veletta bianca
poi una gran quantità,
tutte assieme,
fanno una copertina chiara
per consolare la terra stanca.

Non una uguale all’altra;
brinate, diventano molli
si lasciano prendere dal rilassamento.
Sembrano i fili del bucato
dove la rugiada asciuga
e danza il suo capolavoro;

solo per un momento,
per una volta sola.
 

Testo: Giamba Mortarino

Immagine : Eugenio Bausola